11

Mes plaies sont puanteur et pourriture : c’est là le prix de ma folie. Accablé, prostré, à bout de forces, tout le jour j’avance dans le noir. La fièvre m’envahit jusqu’aux moelles, plus rien n’est sain dans ma chair. Brisé, écrasé, à bout de forces, mon coeur gronde et rugit. Poupée, tout mon désir est devant toi, et rien de ma plainte ne t’échappe. Le coeur me bat, ma force m’abandonne, et même la lumière de mes yeux.