Elle sait de quoi nous sommes pétris, Elle se souvient que nous sommes poussière. L’homme ! ses jours sont comme l’herbe ; comme la fleur des champs, il fleurit : dès que souffle le vent, il n’est plus, même la place où il était l’ignore.
Elle sait de quoi nous sommes pétris, Elle se souvient que nous sommes poussière. L’homme ! ses jours sont comme l’herbe ; comme la fleur des champs, il fleurit : dès que souffle le vent, il n’est plus, même la place où il était l’ignore.